Alles im Diktiergerät

Feigt mich Ohr, ich kann euch hören!
Tintenfässer aufgestellt.
Karawanen ziehen vorüber. Jubeln, schäkern, ungestört.
Ungebrochen weilt im Winkel - trachtend haut sich Einsamkeit, böse lachend auf die Schenkel, bitter im Versteck verkeilt.
Kürzt die Sätze, spitzt die Pointen, zählt den Schlag des Schrittechors.
Speist die Strophen und das Jauchzen, alles ins Gehör des Tors.
Spielt es auf und spult es runter,
macht sie klein, laut, riesig, groß,
wirft die Schatten dieser Töne
auf die Hand in ihrem Schoß.
Und so ward sie, in den Pfützen, nun der Laute Untertan.
Neigt sich ihrer Lachen wegen,
was hat man ihr angetan?